Зима вырезала из станции «Малая Весна» бумажный силуэт: перрон, облупленный синькой, вагонетка с замёрзшей солью, старик в валенках, чертящий метлой по снегу цифры — 1973, 1988, 2001… — годы, когда он терял то, что нельзя вернуть.
— Вы сумку уронили, — сказала женщина у тепловоза, поднимая кожаную реликвию с выцветшим гербом ГДР. Её тень, тонкая и резкая, как проволока, упёрлась в рельсы.
Старик не обернулся:
— Оставьте. В ней только письма, которые я не отправил.
— Почему?
— Адресаты теперь…